Sorin stał nieruchomo przed tablicą.
— Ana… oszalałaś?
Zamknęłam bagażnik i spokojnie na niego spojrzałam.
— Nie.
Chyba dopiero zaczynam jasno myśleć.
Moja teściowa też wyszła na podwórko, opierając się o balustradę.
Kiedy zobaczyła tablicę, o mało nie krzyknęła.
— Co masz na myśli mówiąc „na sprzedaż”? Ten dom należy do mojego syna!
Uśmiechnęłam się po raz pierwszy od wielu dni.
— Nie.
Ten dom należał do mojej babci.
Potem do mojej mamy.
A teraz jest mój.
Sorin zrobił krok w moją stronę.
— Możemy porozmawiać w cywilizowany sposób.
— Właśnie to próbuję robić od trzech lat.
Do tej pory rozmawiałaś tylko ty.
Tego samego popołudnia poszłam do szpitala.
Moja mama opierała się o poduszkę, próbując czytać, mimo że każdy ruch sprawiał jej ból.
Kiedy mnie zobaczyła, uśmiechnęła się.
— Nie chcę ci zrujnować życia, Ana.
Jeśli będę musiała… pójdę do ośrodka.
Podeszłam bliżej i wzięłam ją za rękę.
— Opiekowałaś się mną całe moje życie.
Teraz moja kolej.
Jej oczy napełniły się łzami.
— Ale Sorin…
Powoli pokręciłam głową.
— Jeśli mężczyzna, który obiecał mi, że będzie przy mnie, nie potrafi zaopiekować się kobietą, która mnie wychowała przez kilka miesięcy, to problem nie leży w mojej matce.
Problem leży w moim małżeństwie.
Kiedy wróciłam do domu, Sorin czekał na mnie w salonie.
Na stole stała filiżanka kawy.
— Zdejmijmy panel i zapomnijmy o wszystkim, co się stało.
Spojrzałam na niego przez kilka sekund.
— Dobrze.
Jego twarz się rozjaśniła.
— Naprawdę?
— Tak.
Pod jednym warunkiem.
— Co?
— Mama przyjedzie tu, jak tylko ją wypuszczą.
Zostanie tak długo, jak będzie musiała.
A twoja mama poszuka sobie innego mieszkania.
W pokoju zapadła cisza.
Gloria nagle wstała z kanapy.
— Proszę bardzo?!
— Dobrze słyszałeś.
Przez trzy lata dzieliłam z tobą ten dom bez narzekania.
Teraz przyszła kolej na moją mamę, żeby powitać ją z taką samą życzliwością.
Sorin przeczesał włosy dłonią.
— Nie możemy wyrzucić mojej mamy…
Przerwałem mu.
— Ale ty możesz wyrzucić moją.
Nie odpowiedział.
Po raz pierwszy od czternastu lat nie miał już żadnych argumentów.
Dwa tygodnie później moja mama została wypisana ze szpitala.
Zabrałem ją do domu.
Tego samego dnia Gloria i Sorin pakowali bagaże do wynajętego vana.
Zanim odjechał, Sorin zatrzymał się przy bramie.
— Naprawdę wybierasz zniszczenie wszystkiego?
Spojrzałam na niego bez cienia złości.
— Nie zniszczyłam rodziny.
Podjęłaś decyzję w chwili, gdy uznałaś, że moja matka zasługuje na azyl, a twoja na mój dom.
Spuścił wzrok.
Nie powiedział nic więcej.
Samochód powoli odjechał.
Zostałam na podwórku z mamą.
Spojrzał na róże mojej babci.
— Czy ci przykro?
Uśmiechnęłam się.
— Wcale nie.
Przykro mi tylko, że zajęło mi czternaście lat zrozumienie, że rodzina nie oznacza akceptacji czegokolwiek dla spokoju.
Czasami…
Największym dowodem miłości do tych, którzy cię wychowali, jest odwaga, by stawiać ich na pierwszym miejscu.
Mama delikatnie ścisnęła moją dłoń.
Po raz pierwszy od bardzo dawna…
…dom babci znów stał się prawdziwym domem.