Część 2 – Kontynuacja opowieści. Później dowiedziałam się, co wydarzyło się w tych 19 minutach po moim wyjściu.
Lucian został przy stole, próbując obrócić wszystko w żart.
— Zostaw ją, mamo. Do jutra jej przejdzie.
Margareta nadal była zachwycona.
— Gdzie miałaby pójść? Po piętnastu latach? Zobaczy, jak to jest, gdy będzie musiała radzić sobie sama.
Potem Lucian podniósł kieliszek.
Pił prawie całe popołudnie, prawie nic nie jadł i od kilku dni lekceważył pewne złe samopoczucia, które przede mną ukrywał. Mówił, że jest zmęczony pracą i że nie potrzebuje lekarza.
Tylko że tego wieczoru jego ciało przestało liczyć się z dumą.
Wstał od stołu i stracił równowagę.
Kieliszek wypadł mu z ręki i stłukł się.
— Lucian? — zawołała Margareta.
Próbował odpowiedzieć, ale chwycił się krawędzi stołu.
Potem się przewrócił.
W ciągu kilku sekund taras, na którym wszyscy się ze mnie śmiali, wypełnił się krzykami.
Ktoś zadzwonił na 112.
Margareta pochylała się nad swoim synem i zaczęła krzyczeć:
— Zadzwońcie po Oanę! Gdzie jest Oana?!
Pewna kuzynka zadzwoniła do mnie trzy razy.
Nie słyszałam telefonu.
Byłam już w autobusie do Brașova, z torebką obok siebie i teczką na rozmowę trzymaną przy piersi.
Dopiero kiedy wysiadłam, zobaczyłam nieodebrane połączenia.
Oddzwoniłam.
— Oana, przyjedź szybko! Lucian się przewrócił! Zabierają go ambulans do szpitala!
Przez chwilę zamknęłam oczy.
Kilka godzin wcześniej porzuciłabym wszystko i pobiegła do niego.
Tak robiłam przez piętnaście lat.
— Do jakiego szpitala go zabierają?
Powiedzieli mi.
— Dobrze. Mam nadzieję, że wszystko będzie w porządku.
Na drugim końcu zapadła cisza.
— Nie przyjeżdżasz?
Spojrzałam na teczkę w mojej dłoni.
— Nie dzisiaj wieczorem.
— Ale to twój mąż!
— Wiem. I ma przy sobie prawie trzydzieści osób. Kiedy ja potrzebowałam, żeby chociaż jedna z tych osób powiedziała „ajunge”, nikt nic nie powiedział.
Rozłączyłam się.
Nie dlatego, że życzyłam mu źle.
Ale dlatego, że w końcu zrozumiałam, że kochać kogoś nie znaczy akceptować wszystko.
Tej nocy spałam u mojej przyjaciółki, Adriany.
Rano pożyczyła mi żakiet i czarną spódnicę.
Gdy spojrzałam w lustro, przypomniał mi się pocięty granatowy materiał i na sekundę napłynęły mi łzy.
Adriana położyła mi rękę na ramieniu.
— Oana, rozmowa kwalifikacyjna nie polega na sukience.
Miała rację.
O dziewiątej weszłam do budynku firmy.
Po raz pierwszy od wielu lat nikt nie mówił mi, żebym przyniosła talerze, sprzątnęła stół lub zamilkła.
Pytali mnie o mnie.
O angielski, którego uczyłam się nocami.
O organizację.
O tych piętnastu latach, w trakcie których praktycznie sama zarządzałam domem, budżetami, rachunkami, terminami i wszystkimi problemami rodziny.
Na koniec dyrektorka przejrzała CV.
— Długo była pani poza rynkiem pracy.
Ściskało mnie w żołądku.
— Tak.
— Dlaczego chce pani wrócić teraz?
Pomyślałam o Margarecie.
O nożyczkach.
O kawałku materiału leżącym na podłodze.
— Ponieważ zrozumiałam, że jeśli wciąż będę czekać, aż ktoś inny pozwoli mi zbudować moje życie, mogę czekać wiecznie.
Kobieta spojrzała na mnie przez kilka sekund.
Potem się uśmiechnęła.
— To prawdopodobnie najuczciwsza odpowiedź, jaką otrzymałam w tym tygodniu.
Wyszłam nie znając wyniku.
Przed budynkiem zadzwonił telefon.
To była Margareta.
Odebrałam.
— Lucian jest stabilny, powiedziała mi. Lekarze mówią, że to był epizod omdlenia spowodowany odwodnieniem, alkoholem i wycieńczeniem. Trzymają go jeszcze pod obserwacją.
Poczułam prawdziwą ulgę.
— Cieszę się, że jest w porządku.
Nastała pauza.
— Oana… o wczoraj…
Po raz pierwszy Margareta nie miała już tego pewnego głosu.
— Nie powinnam była się śmiać.
Zamilkłam.
— I Lucian nie powinien był robić tego, co zrobił.
— Nie, nie powinien.
— Przyjedziesz do domu?
Spojrzałam na ludzi śpieszących się chodnikiem.
— Nie.
— Ale teraz, po tym, co się stało…
— Właśnie dlatego, że to wszystko się wydarzyło.
Nie miałam już nic do wyjaśnienia.
Tego popołudnia zadzwonił też Lucian.
— Mama powiedziała mi, że nie przyszłaś.
— Miałaś lekarzy i rodzinę przy sobie.
— Jestem twoim mężem, Oana.
— A ja jestem twoją żoną, Lucian. I wczoraj przeciąłeś mi sukienkę przed trzydziestoma ludźmi, podczas gdy twoja matka się śmiała.
Nie odpowiedział.
— To była głupota. Byłem pijany.
— Nożyczki były w twojej ręce zarówno kiedy je wziąłeś, jak i kiedy podchodziłeś do mnie, i kiedy ciąłeś.
Znów cisza.
— Przepraszam — powiedział w końcu.
To był pierwszy raz od bardzo dawna, gdy słyszałam go, jak to mówi.
Ale czasami „przepraszam” przychodzi dopiero wtedy, gdy coś już się rozpadło.
I nie mówiłam o sukience.
Trzy dni później otrzymałam e-mail.
Otworzyłam wiadomość z drżącymi rękami.
Zostałam przyjęta.
Pensja nie była spektakularna. Stanowisko nie było niczym imponującym.
Dla mnie jednak to miało ogromne znaczenie.
To znaczyło pieniądze zarobione przeze mnie.
Własny grafik.
Ludzie, którzy wołali mnie po imieniu, a nie z kuchni.
Wynajęłam małą garsonierę w Brașov i zaczęłam od zera.
W pierwszy dzień w pracy miałam na sobie spódnicę Adriany i białą koszulę, którą kupiłam sama.
Kilka tygodni później, kiedy otrzymałam pierwszą pensję, przechodziłam obok sklepu z odzieżą.
W witrynie była granatowa sukienka.
Prawie ten sam odcień.
Weszłam i ją przymierzyłam.
Sprzedawczyni zapytała mnie:
— Na jakąś specjalną okazję?
Spojrzałam w lustro.
Tym razem nie widziałam już kobiety, która bała się wydawać pieniądze bez zgody męża.
— Nie — powiedziałam, uśmiechając się. Dla mnie.
Kupiłam ją.
I wtedy zrozumiałam coś, co powinnam była zrozumieć wiele lat wcześniej.
Tamtego wieczoru Lucian przeciął mi sukienkę.
Ale, nieświadomie, odciął też ostatnią nitkę, która jeszcze więziła mnie z życiem, w którym zgodziłam się być upokarzana.
I spośród wszystkich rzeczy, które wtedy straciłam, była to jedyna, której nigdy nie chciałam odzyskać.